La mia mamma

La mia mamma ha quasi ottantotto anni. Ancora salta come un grillo. Si arrabbia quando "non le facciamo fare qualcosa". E' felice quando mi può fare il caffè. Mi saluta ogni sera, come se fosse l'ultima. Si preoccupa quando stiamo male. Non si preoccupa mai quando sta male lei. Prega sempre per tutti. Mi perdona sempre quando sono troppo nervoso. Non ha mai chiesto niente per sè. Ha sempre dato tanto a tutti e disinteressatamente. E' incapace di non amare.